Michèle Brondello (détail d’un tableau)
C’est le propre des fantômes
de vous échapper au matin
On ne guérit jamais de la perte d’une ombre
On ne guérit jamais de ces frissons
qui passent
et confient à l’aurore
la rosée d’un parfum couleur de
lèvres effacées
de ruban fané et de peau poudrée
la douleur fane-flétrit
comme rose de mai
comme une feuille douce
et se plie sous la main
et lisse
le chagrin
