Une suite sera donnée à cet événement dans un prochain numéro de Recours au poème, avec des traductions des poèmes présentés.

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Quello che mi colpisce ogni volta, è l’infinita melanconia di questi versi, la musicalità, la grazia delle immagini scelte.
E una lirica elegiaca che mi sembra tipica dell’adolescenza (si veda la parola « fanciulescamente » nell’orma del vento, tradotta su una pagina precedente), quasi non fosse uscita la sua anima dall’infanzia, serbando sogni e desiderio d’amore irraggiungibili e insaziabile.
E una poesia assieme contemporanea, per gli elementi utilizzati, la città con dettagli precisi (il mazzetto di fresie), ma detto come una voce al di fuori dal tempo, come venuta da una dimensione altra, non nel reale, ma nei suoi sogni… in altri tempi anche
Mi ramenta, se penso all’italia, una poesia di Ugo Foscolo – Alla Sera (1803) (non tanto per la situazione differente, politica per questo, che suscita il « disaggio », ma sopra tutto per l’atmosfera creata dal poeta, il sogno mescolato al dire, la scelta vesperale del l’ambito della poesia che traducce un sognare la morte – effettiva per la poetessa)

Forse perché della fatal quiete,

Tu sei l’immago a me si cara vieni,

O sera! E quando ti corteggian liete

Le nubi estive e i zeffiri sereni,

E quando dal nevoso aere inquiete

Tenebre e lunghe all universo meni,

Sempre scendi invocata, e le secrete

Vie del mio cor suavemente tiene.

Vagar mi fai co’ miei pansier su l’orme

Che vanno al nulla eterno; e intanto fugge

Questo reo tempo, e van con lui le torme

Delle cure onde meco egli si strugge,

E mentre io guardo la tua pace, dorme

Quello spirto guerrier ch’entro mi rugge.

poi mi viene in mente il poema di Giacomo Leopardi L’Infinito Scritta a Recanati tra il 1818 e il 1819: il tema di questa poesie caratterizza la sua prima fase, la poetica del vago e dell’indefinito

Sempre caro mi fu quest’ermo colle,
E questa siepe, che da tanta parte
Dell’ultimo orizzonte il guardo esclude.
Ma sedendo e mirando, interminati
Spazi di là da quella, e sovrumani
Silenzi, e profondissima quiete
Io nel pensier mi fingo; ove per poco
Il cor non si spaura. E come il vento
Odo stormir tra queste piante, io quello
Infinito silenzio a questa voce
Vo comparando: e mi sovvien l’eterno,
E le morte stagioni, e la presente
E viva, e il suon di lei. Così tra questa
Immensità s’annega il pensier mio:
E il naufragar m’è dolce in questo mare.

Ma sopra tutto mi ramenta le sorelle Brontë, in particolare Emily, per questa selvaggia, totale romantica disposizione alla melancolia, particolarmente sensibile in The Night is darkening round me (1837) 

The night is darkening round me,
The wild winds coldly blow;
But a tyrant spell has bound me,
And I cannot, cannot go.

The giant trees are bending
Their bare boughs weighed with snow;
The storm is fast descending,
And yet I cannot go.

Clouds beyond clouds above me,
Wastes beyond wastes below;
But nothing drear can move me:
I will not, cannot go.

Emily Bronte

La notte si addensa attorno a me

“La notte si addensa attorno a me

selvaggi e gelidi soffiano i venti

ma una incanto tirano mi ha vinta

e non posso non posso partire.

Alberi giganteschi si piegano

tanto pesa la neve sui i loro rami nudi

veloce scende la tempesta

pure non posso partire

Nuvole su nuvole sopra di me

e sotto soltanto lande desolate

nessun tristezza mi puo muovere

non voglio non posso partire.”

E mi sembra finalmente molto avere una sensibilità molto vicina ai poeti romantici inglesi : Keats  e la sua « Ode on Melancholyé (1819)

No, no, go not to Lethe, neither twist

Wolf’s-bane, tight-rooted, for its poisonous wine;

Nor suffer thy pale forehead to be kiss’d

By nightshade, ruby grape of Proserpine;

Make not your rosary of yew-berries,

Nor let the beetle, nor the death-moth be

Your mournful Psyche, nor the downy owl

A partner in your sorrow’s mysteries;

For shade to shade will come too drowsily,

And drown the wakeful anguish of the soul.

But when the melancholy fit shall fall

Sudden from heaven like a weeping cloud,

That fosters the droop-headed flowers all,

And hides the green hill in an April shroud;

Then glut thy sorrow on a morning rose,

Or on the rainbow of the salt sand-wave,

Or on the wealth of globed peonies;

Or if thy mistress some rich anger shows,

Emprison her soft hand, and let her rave,

And feed deep, deep upon her peerless eyes.

She dwells with Beauty—Beauty that must die;

And Joy, whose hand is ever at his lips

Bidding adieu; and aching Pleasure nigh,

Turning to poison while the bee-mouth sips:

Ay, in the very temple of Delight

Veil’d Melancholy has her sovran shrine,

Though seen of none save him whose strenuous tongue

Can burst Joy’s grape against his palate fine;

His soul shalt taste the sadness of her might,

And be among her cloudy trophies hung.

No, no, non andare da Lete, né torcere

Wolf’s-bane, ben radicato, per il suo vino velenoso;

Né permettere che la tua fronte pallida venga baciata

Di belladonna, uva rubino di Proserpina;

Non fare il tuo rosario di bacche di tasso,

Né sia ​​lo scarafaggio, né la falena della morte

La tua triste Psiche, né la civetta lanuginosa

Un partner nei misteri del tuo dolore;

Perché l’ombra all’ombra verrà troppo assonnata,

E annegare l’angoscia vigile dell’anima.

Ma quando la malinconia cadrà

Improvvisa dal cielo come una nuvola piangente,

Ciò favorisce tutti i fiori dalla testa abbassata,

E nasconde la verde collina in un sudario d’aprile;

Allora riempi il tuo dolore su una rosa mattutina,

O sull’arcobaleno dell’onda di sabbia salata,

O sulla ricchezza delle peonie globose;

O se la tua padrona mostra una ricca rabbia,

Imprigiona la sua mano morbida e lasciala delirare,

E nutriti in profondità, in profondità sui suoi occhi impareggiabili.

Abita con la Bellezza, la Bellezza che deve morire;

E la gioia, la cui mano è sempre sulle sue labbra

Offerta addio; e dolorante piacere vicino,

Diventando veleno mentre la bocca d’ape sorseggia:

Sì, proprio nel tempio della Delizia

Veil’d Melancholy ha il suo santuario sovrano,

Anche se visto da nessuno tranne colui la cui lingua strenua

Può far scoppiare l’uva di Joy contro il suo palato;

La sua anima assaporerà la tristezza della sua potenza,

Ed essere tra i suoi trofei nuvolosi appesi.

Percy Bysshe. Shelley anche lui fa parte dei nomi che mi sono ispirati dalla lettura delle due poesie da me tradotte : 

Music, when soft voices die,
Vibrates in the memory—
Odours, when sweet violets sicken,
Live within the sense they quicken …

1821

*

La musica, quando le morbidi voci muoiono,

Vibra nella memoria—

Gli odori, quando le dolci violette declinano,

Vivono nel senso in cui accelerano …

( Mi colpisce per quest’ultima, il parallelo con la fine di Antonia Pozzi, perchè fu scritta  appena un anno prima che Shelley annegasse, e pubblicata per la prima volta in Posthumous Poems of Percy Bysshe Shelley nel 1824 con una prefazione di Mary Shelley.)

Le port

je viens de mers lointaines – je suis une barque fouettée par les flots
et les vents -
corrodée par le soleil -
macérée
par les ouragans -
je viens de mers lointaines chargée d’innombrables choses fanées
de fruits étranges
corrompus
de soies vermeilles

cassés -
épuisés
les bras luisants des mousses et déracinées les antennes
immobiles les voiles
molles les cordes
détrempées
les planches des ponts -
je suis une barque
une barque qui porte
en elle, l’empreinte de tous les couchants labourés souffrants
Je suis une barque qui cherche sur tous les rivages
un lieu d’abordage.
Elle rêve sans cesse la barque blessée de son tout premier port – en vain
si par dessus du sillage
de son voyage
retombe
la vague épuisée?

Oh, le cœur sait bien retrouver
sa trace
dans toutes les vagues!
Oh, le cœur sait comment revenir
à son rivage! 

Ô toi, rivage éternel -
toi, nid
ultime de mon âme migrante

-

o toi, terre -
toi, patrie -
toi, racine profonde
de ma route sur les eaux – oh toi, calme
de mon errante
peine -
oh, accueille moi
entre tes quais -
toi, port -
et qu’en toi soit la chute
de chaque charge morte -
dans ton sein que tombe
lentement l’ancre -
dans ton cœur le songe
d’une soirée voilée -
quand de trop de vieillesse et de trop de fatigue
elle échouera
dans le silence
de tes eaux
la lourde barque
rompue-

20 février 1933

(traduction Marilyne Bertoncini)

Il s’élance contre le ciel serein ce vent fou
portant dans ses bras aériens
une tremblante attente de gemmes.
L’âme court à la rencontre
d’un miracle inconnu
portant en tout son être
une infinie et prodigieuse attente.
Reviennent mes pas dans les rues
abandonnées,
pour un soleil qui rie
comme dans des lieux lointains,
pour un air qui sente
comme dans les jours perdus.
Revient l’angoisse du passé
et la certitude
la divine certitude revient:
oh, tu m’attends encore
au bout de cette rue,
près de l’antique grille
masquée de lierre noir!
encore et encore
tu me prends les mains
et me les embrasses
et tu m’appelles iris …

Il cogne, le vent fou et se brise
contre de lourde masses nuageuses.
L’air semble mourir
à bout de souffle.
Oh, toi, tu ne reviens pas,
tu ne peux pas revenir!
Une bien autre douleur,
et beaucoup plus de sang
appellent des miracles!

Tombe le vent fou : le serein
se perd derrière les brumes grises.
L’âme semble mourir
sans plus de rêves. 

Et le ciel désormais irisé
appelle, appelle,
dans l’immense vide,
un sourire d’étoiles.
Près de l’ancienne grille,
contre les croix noires du lierre,
une fleuriste a déposé ses fleurs.
Pour quelques lires je m’achète
un maigre bouquet de freesias,
et pour consoler mon âme
il me suffit de penser
que le grand miracle inconnu,
le mystérieux visage
de ma prodigieuse attente,
se referme dans ces bouches tendues
qui mordent de leurs lèvres de violettes
quelque pâle rayon de soleil;
dans ces vies ténues
que dans la mélancolie vespérale
tombée sur l’empreinte du vent,
puérilement je me donne,
à mon printemps.

Milan, 27 février 1931

(trad. Marilyne Bertoncini)

Antonia Pozzi,  née le 13 février 1912  à Milan, a étudié à  la Faculté de philologie de l’Université de Milan, où elle s’est liée au grand poète Vittorio Sereni et rencontre le philosophe Remo Cantoni.  Après une thèse sur la formation littéraire de Gustave Flaubert, elle enseigne puis, en 1938,, elle collabore à la revue Corrente (it) et travaille à un projet de roman. Les lois raciales obligent certains de ses amis les plus proches à fuir l’Italie.

Le 2 décembre 1938, à la suite d’une tentative de suicide , elle est retrouvée inconsciente dans un fossé devant l’abbaye de Chiaravalle, dans la banlieue de Milan.

Elle meurt le lendemain  et sa famille nie le suicide, attribuant la mort à une pneumonie. Le testament d’Antonia est déchiré par son père, qui a manipulé aussi ses poèmes, écrits sur des cahiers et inédits pour l’époque.