une très jolie plaquette réalisée par Florence Saint-Roch et « La Main qui écrit » sert d’écrin au Platane et aux poèmes de l’anthologie colligée sur la revue Terre à Ciel en 2017 :   

Je fus cet arbre dans le brouillard s’abreuvant aux nuages où s’agrippent ses branches Je fus  Je fus l’ombre de l’arbre sa sève souterraine et sa force lointaine Je fus cette maison où brille une lumière une étoile perdue au cœur de la matière  Je fus le feu lui-même son tison et sa cendre Je fus  son goût amer dans …

à Marc Chagall   Dans les nuages du matin rose tyrien couleur de muqueuse nue sensible et gonflée humide et tendre comme l’intérieur d’une bouche s’étirent des corps sirènes   Leur sommeil alangui rêve de mille fleurs Une colombe apporte l’anneau nuptial aux couleurs d’arc-en-ciel   Tout flotte dans l’espace où des lapins pourchassent des musiciens-oiseaux   Des acrobates bleus …

 avec les aquarelles lumineuses et oniriques de Cécile A. Holdban,  dans un petit livre en 4 exemplaires !          Est-ce que les arbres nous rêvent au long cours de l’hiver? Notre âme frémit-elle sous la résine des bourgeons?                Dans l’ombre mauve du jardin la neige est couleur de glycine les …

. Dans le verger du monastère un cerisier au tronc tordu verse l’asile de son ombre. Regarde-le   sous l’écorce noircie deux corps amoureusement s’étreignent de peur de se perdre. .

Elles n’ont même pas vingt ans Elles vivent dans le printemps même quand l’automne haute-couture met des chasubles de damas aux arbres roux de l’avenue   et elles rient et se chahutent : elles sont libres Combien de temps?   Les mariages arrangés, retour au bled pour des vacances - Tu te rends compte, hop dans l’avion, et mariée ! …

. In questi pensosi boschi vivono ancor’i morti come leggende   Li puoi sentire sussurare nel nero canto degli uccelli     Freme la loro pelle ove calpesti il morbido muschio e le loro gracili membra si rompono coi rami secchi.   Sotto la palpebra del cielo il lago cela quel segreto : i morti senza memoria sono il bosco …

  Tout en haut du platane là où perchent les pies dans le nid du mistral se battent aussi Lapithes et Centaures   Ecoute le crépitement de crécelle des thyrses le craquements des lances sur les torses cabrés les noires bouches ouvertes sur le cri silencieux de lointaines batailles   Les armures diaprées cèdent aux coups de butoir et se …

Les Moires   Sur un banc du  jardin d’enfants muettes ou silencieuses elles tricotent lentement   et leurs yeux marécages suivent les jeux des chérubins insouciants du temps   sous la frondaison d’or de l’arbre aux mille écus.  

. Un vagabond à longue barbe rousse doucement écorce le tronc du platane et lisse le liège clair dans le soir qui s’étend   Qui cherche-t-il sous la mue colorée?   A ses pieds l’ombre s’allonge et touche du museau l’or qui frémit encore au creux des mains de l’arbre.  

    Cartable sur le dos il traverse en courant la place où l’ombre de la palme s’attache à sa cheville   Perché sur l’antenne du toit un pâle croissant de lune se dilue et sourit.

La forêt s’avance en habit nuptial   Les chevaux de la nuit délassent leur crinière un voile à plumetis recouvre tous les arbres dans le matin blafard   C’est le Printemps d’Eurydice   Des grappes d’acacia couronnent la rivière Le miel clair des troenes chante dans le matin ganté de beurre frais   Des pyramides nivéales jouent à saute-mouton parmi …

Le platane respire dans l’aube grise - le cuir et cuivre de ses feuilles parle un langage  subtil  comme le langage des oiseaux.   Un papillon nocturne au seuil de la cuisine reprend des forces avant l’ultime traversée.

  Au jardin des repentirs flotte de l’aubépine le parfum corrompu   Une blanche chevêche en son vol silencieux traverse le ciel noir   et son plaintif appel est sans écho   Le cerisier décapité dresse son cou sanglant sous l’impassible lune   Le rouvre décharné est le corps de Marsyas supplicié un oiseau familier perché sur son épaule où …

Là où tremblent encore des ombres d’un vert tendre   Ces mots au réveil – d’où venus?   Les membranes du sommeil s’effilochent les frondes bougent avec un frisson d’aise   Les souvenirs s’effeuillent aux branches des forêts mortes   Le réel s’insinue sous la peau du sommeil les paupières obstinées et les lèvres fermées   là où tremblent encore …

L’aube s’étire dans les branches d’or vert - gravière crissant d’oiseaux - puis d’un seul coup un noir parapluie se déploie claque d’un bruit d’éventail par-dessus la cime du platane et couvre de son ombre la place qui se fige un instant puis s’ébroue tandis que commence le trafic et déjà le chantier où se meuvent les grues.

. Le matin s’avance masqué dans l’ombre des nuages Le palmier cache un rire de geisha derrière la palme d’une main Une pie qui jacasse au-dessus du balcon secoue dans le silence son grelot de bois sec Le vol lourd des choucas entraîne le platane dont l’ombre s’évapore sur la place déserte Crépuscule inversé la nuit s’évanouit.

. Le matin s’avance masqué dans l’ombre des nuages   Le palmier cache un rire de geisha derrière la palme d’une main   Une pie qui jacasse au-dessus du balcon   secoue dans le silence son grelot de bois sec

Le matin s’avance masqué dans l’ombre des nuages   Le palmier a un rire de geisha derrière la palme d’une main

  Oblongues poches d’or et de miel, les lunghettes chaudes    lisses     un peu molles la douceur d’une joue sous la caresse de la main   Elles fondent leur parfum de garrigue et de sucre éclate dans la bouche mais le plus grand plaisir est la cueillette - les saisir par grappes, trois, quatre, cinq, braver les épines pour les voler …