Je fus cet arbre dans le brouillard s’abreuvant aux nuages où s’agrippent ses branches Je fus Je fus l’ombre de l’arbre sa sève souterraine et sa force lointaine Je fus cette maison où brille une lumière une étoile perdue au cœur de la matière Je fus le feu lui-même son tison et sa cendre Je fus son goût amer dans …
Si tu nages jusqu’au bout de ton rêve tu parviens outre la porte des songes sous les algues flottantes du sommeil dans l’aurore de blancs coquillages Là comme aux tout premiers temps les choses espèrent d’être dites et dans l’attente d’un destin balbutient d’éphémères formes Tout désordre te lie aux choses qui s’ébauchent entravant ton retour au …
Une « toile sonore » de Sophie BRASSART, que je remercie de m’avoir invitée à dire/écrire un poème qu’elle accompagne d’une de ses encres – à voir et à écouter en suivant le lien : http://www.toilesonore.com/#!marilyne-bertoncini/uknyf
Des heures sonnent au souvenir du cadran de l’horloge et le matin frotte ses yeux piquants d’étoiles tandis que chaque chose te parle - les arbres qui s’éveillent te demandent l’aumône d’une parole la fenêtre en s’ouvrant te sourit de guingois l’eau a le bruissement de soie des souvenirs rampant vers toi Une main te caresse la …
Les membranes du rêve s’effilochent Des goélands phosphorescents survolent les grues étoilées et les membra disjecta de la ville en chantier. . . *
Le platane respire dans l’aube grise - le cuir et cuivre de ses feuilles parle un langage subtil comme le langage des oiseaux. Un papillon nocturne au seuil de la cuisine reprend des forces avant l’ultime traversée.
Là où tremblent encore des ombres d’un vert tendre Ces mots au réveil – d’où venus? Les membranes du sommeil s’effilochent les frondes bougent avec un frisson d’aise Les souvenirs s’effeuillent aux branches des forêts mortes Le réel s’insinue sous la peau du sommeil les paupières obstinées et les lèvres fermées là où tremblent encore …
L’aube s’étire dans les branches d’or vert - gravière crissant d’oiseaux - puis d’un seul coup un noir parapluie se déploie claque d’un bruit d’éventail par-dessus la cime du platane et couvre de son ombre la place qui se fige un instant puis s’ébroue tandis que commence le trafic et déjà le chantier où se meuvent les grues.
. Le matin s’avance masqué dans l’ombre des nuages Le palmier cache un rire de geisha derrière la palme d’une main Une pie qui jacasse au-dessus du balcon secoue dans le silence son grelot de bois sec Le vol lourd des choucas entraîne le platane dont l’ombre s’évapore sur la place déserte Crépuscule inversé la nuit s’évanouit.
. Le matin s’avance masqué dans l’ombre des nuages Le palmier cache un rire de geisha derrière la palme d’une main Une pie qui jacasse au-dessus du balcon secoue dans le silence son grelot de bois sec
Le matin s’avance masqué dans l’ombre des nuages Le palmier a un rire de geisha derrière la palme d’une main
La marée de la fonte des rêves te submerge dans l’aube bleue Sur l’estran de ton sommeil la laisse des souvenirs laisse une brume qui scintille Cristaux de sel les songes s’agrègent aux sédiments de la mémoire où germe le poème.
J’ai croqué le grain de grenade le feu humide de la pulpe sur l’amertume du pépin dans le crépuscule-matin . et l’oiseau cessa de chanter
Tout le jour la mer gardera le gris doux un peu froid d’une aile de goéland aile immense dont le battement sourd ne l’arrache jamais à la terre une petite chaîne de nuages gris-bleu à l’horizon d’où suinte l’ocre-rose du matin barrée d’un vol géométrique puis les barres d’immeubles et les grues avant la gare engloutissent le …
Le ciel sombre se couvre des plumules d’un jeune goéland Comme son négatif inversé sur la pellicule atmosphérique Une meute de petits nuages pommelés entre terre et cendre Hésite à refléter l’ourlet de l’aube au col de Villefranche Happée par la lumière plate des quais Qui découpe en lames de couteau les palmiers.
. Dans la tasse bleue le tamarillo révèle comme une gemme un petit arbre grenadin – couleurs du matin
Les nuits enveloppent les nuits comme une écorce douce Au coeur des nuits, l’aubier comme un autre matin tout blanc et lisse
L’Œuvre du Temps : Le souvenir est barbelé – il saigne sur le drap de l’aube.
La fine pelure du nuage s’accroche à la branche puis se déchire diaphane et rose The thin onion peel of the cloud gets entangled to the branch then tears diaphanous and rose
