Une pierre minuscule porte ton nom

Hypatie

un fragment de comète morte une miette

de son coeur

rocheux

parvenue jusqu’à Terre des millions d’années

avant que tu ne

naisses

Un nodule formé de poussière stellaire

d’avant même la naissance du soleil -

ce Dieu de l’Egypte où tu vécus dans la chrétienne Alexandrie –

quelques grammes de diamant et de carbone pur

attendant dans le sable du désert

qu’on le découvre à mon époque

des siècles après que tu sois morte

Merci à lui, et au photographe Laurent Del Fabbro

voyage à l’œil -
imprime dans ton iris
le psaume du ciel 

photo Giancarlo Baroni

ferme tes paupières

les martinets déjà font frire

le soleil absent

De combien d’azur se nourrit l’espoir ?

La vitre close retient le ciel et le cœur vole

comme un oiseau

hors de la cage

Matin en mitaines

ciel couleur de colchique

noyer la douleur dans la tasse de lait.

La maison s’envolait

Loin

Elle tirait sur les fibres de l’âme
qu’elle arrachait
emportait avec elle des traînes de souvenirs
dont les couleurs s’effilochaient dans les nuages

La maison s’envolait dans le noir de l’azur
et scintillait comme une étoile
au coeur-silence de la mémoire 

Eclats de gestes disparus
écho des voix éteintes
murmurant encore comme bat
l’aile de l’oiseau blessé 

La maison envolée m’avait laissé au coeur
un gouffre de douleur
sans fond sans mots

sans fin

 Un cheval est passé auprès de la fontaine
 un crin bleu flotte encore aux épines des ronces

 Une biche a posé l’empreinte d’un sabot
 sur la rive embourbée

 et les replis de l’eau sur la mousse étoilée
 emmêlent l’écheveau du réel et du rêve

 Dans l’arène du lit aux roulis d’or pâli
 l’eau chante en son babil de sable et de galets

 Au creux des mains je cueille
 le ciel qui s’y reflète

 et m’abreuve à la source
 où se déploie le monde.

Je fus cet arbre dans le brouillard
s’abreuvant aux nuages où s’agrippent ses branches

Je fus 

Je fus l’ombre de l’arbre
sa sève souterraine et sa force lointaine

Je fus cette maison où brille une lumière
une étoile perdue au cœur de la matière 

Je fus le feu lui-même son tison et sa cendre

Je fus 

son goût amer dans l’aube qui s’éveille
son rêve devenu poudre d’or

et poussière

Après l’automne
long et soyeux 

le couperet de l’hiver sur le bruissant des arbres

Premières gelées
premier givre de l’aube
en palme sur les carreaux

l’herbe hirsute est poudrée entre les pavés

et l’écaille bleue du ciel
renversée dans le caniveau

En ce lieu inversé sous l’eau de ton sommeil

les étoiles en mourant filent vers leur désastre

et les ramiers picorent des miettes de lumière

dans les prairies du ciel

.

.

                   L’oeil du monde palpite

Le vent ploie les oiseaux

    Qui

        te regarde encore

                    dans l’ombre qui s’étend?

Celui qui fixe la lumière

arrache des écailles d’ombre

           au soleil

           Le monde écharpillé –

Comment le rapiécer?

.

.

.

*

Si tu nages jusqu’au bout de ton rêve

tu parviens outre la porte des songes

sous les algues flottantes du sommeil

dans l’aurore de blancs coquillages

Là comme aux tout premiers temps

les choses espèrent d’être dites

et dans l’attente d’un destin

balbutient d’éphémères formes

Tout désordre te lie

aux choses qui s’ébauchent

entravant ton retour

au monde des vivants

*

à Marc Chagall

Dans les nuages du matin rose tyrien

couleur de muqueuse nue

sensible et gonflée

humide et tendre comme

l’intérieur d’une bouche

s’étirent des corps sirènes

Leur sommeil alangui rêve

de mille fleurs

Une colombe apporte

l’anneau nuptial aux couleurs

d’arc-en-ciel

Tout flotte dans l’espace

où des lapins pourchassent

des musiciens-oiseaux

Des acrobates bleus jouent du silence d’or

et des branches d’un arbre comme un fantôme blême

lentement se dissolvent

ses feuilles

sur les pages du Livre.

*

Sur les lattes bleues de la mer

seul l’éblouissant triangle d’une voile

le long des falaises de nacre d’innombrables nuages

couleur de lièvre -

inaccessible côte de l’île de Delos

flottant sur l’horizon où elle glisse avant

de disparaître

In questi pensosi boschi

vivono ancor’i morti

come leggende

Li puoi sentire sussurare

nel nero canto degli uccelli

Freme la loro pelle ove calpesti

il morbido muschio

e le loro gracili membra si rompono

coi rami secchi.

Sotto la palpebra del cielo

il lago cela quel segreto :

i morti senza memoria

sono il bosco che ti circonda.

.

Dans ces bois pensifs

vivent encore les morts

comme légendes

Tu les entends chuchoter

dans le chant noir des oiseaux

Leur peau frémit sous la mousse

que tu foules

et leurs membres graciles cassent

avec les rameaux secs

Sous la paupière du ciel

le lac cache ce secret :

les morts sans mémoire

sont le bois qui t’entoure.

.

.

Tout en haut du platane

là où perchent les pies dans le nid du mistral

se battent aussi Lapithes et Centaures

Ecoute le crépitement de crécelle des thyrses

le craquements des lances sur les torses cabrés

les noires bouches ouvertes sur le cri silencieux de lointaines batailles

Les armures diaprées cèdent aux coups de butoir

et se déchirent en lambeaux veinés de marbre

et de jade.

Toute la rage aussi des enfants d’Ouranos

agitant les moignons de mille bras dressés pour la menace

contre le ciel d’un noir livide

Et les Sabines qu’on enlève

leurs beaux bustes arqués dans l’effort

leur folle chevelure plus agitée encore que celle de Méduse

Par-dessus la mêlée soudain

la couronne tressée de Cybèle , déesse courroucée

et le calme du Tout réabsorbé au profond du mystère.

]]> http://minotaura.unblog.fr/2016/09/19/combats-micromythologie-8/feed/ 0 http://minotaura.unblog.fr/2016/09/18/infernet-micromythologie-7/ http://minotaura.unblog.fr/2016/09/18/infernet-micromythologie-7/#comments Sun, 18 Sep 2016 04:51:59 +0000 http://minotaura.unblog.fr/?p=2825

Il suffit au poète d’un mot

se détachant sur le fond bleu où se confondent ciel et mer

pour que le réel se double de son étoffe de mythes.

Les lettres brûlées de rouille d’INFERNET

sont soudain investies du même pouvoir

que celles inscrites au fronton de l’Enfer de Dante :

le vent sur la tôle rongée se met alors à mugir

Lasciate ogni speranza, voi ch’entrate,

et les cris des mouettes pleurent de l’outre-monde.

La Deûle coule grise

entre ses berges bises

des rêves se reflètent

parmi les herbes d’eau

des destins fluctuants

ébauchent des histoires

miroitant un instant

dans les nuages d’eau

où le soleil muché

avec les hirondelles

a des frissons de soie

bruissants comme les joncs.

*

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https://www.youtube.com/watch?v=jrzdfg7w7A0

je bois le froid

dans la tasse du ciel

fume l’azur comme une haleine.

*