La Rose de la Nuit Obscure et fulgurante entre les pages  de la nuit surgit la rose sans mémoire  

Un poème pour accompagner les encres de fleurs-papillons d’Adelin Donnay, pour le projet « De l’Allemagne », bibliothèque de Belfort et Daniel Leuwers :                B L A U E R   F A L T E R N uées d’azurés bleus sur le saphir du ciel O u faille dans l’eau claire de cette gemme V ersant …

  Couleur de violette, la lumière sourit Au coeur de l’îlot vert au feuillage bouclé. La nymphe qui s’y cache se joue de mon regard, Y fait brûler la gemme miroitante des flots, Passe dans un rayon avec son beau corps d’ombre Souple, qui glisse et tremble, et de ses bras nacrés Ouvre à l’azur ému l’humide abri de sa …

Elles n’ont même pas vingt ans Elles vivent dans le printemps même quand l’automne haute-couture met des chasubles de damas aux arbres roux de l’avenue   et elles rient et se chahutent : elles sont libres Combien de temps?   Les mariages arrangés, retour au bled pour des vacances - Tu te rends compte, hop dans l’avion, et mariée ! …

. . . Matriochka au foulard d’aurore ourlé d’or elle cherche une adresse et tend en souriant un papier griffonné   Sa fille est une princesse russe jaillie de sa longue robe fleurie de pavots . Souple tige d’une tulipe noire elle se balance sur des chaussures blanches comme des cothurnes à semelles de liège   J’indique de la main …

  Ferme les yeux, puis presse l’index sur tes paupières pour créer l’indispensable brasillement de mimosa d’arrière-plan. Patience : attends l’éclaboussure stellaire, l’éclatement de nova, au creux du noir des yeux rouverts sur l’espace intérieur. Ensuite, imagine un anneau, un très grand anneau de fer ou d’acier – très grand – pas trop! – qui tourne en miroir de lui-même …

. la moto sur l’asphalte t’enroule dans les vagues d’encens et d’or des ajoncs . .

Une tendre constellation flotte bras ouvert sur le cristal de l’eau toute piquetée des bulles qui tremblent dans le verre d’où monte le sucre du parfum couleur de terre et d’améthyste   Leurs bouches acidulées de safran parlent la langue du souvenir oramai smorzate mammole di Parma tra le pagine del libro richiuso poi dimenticato   Déjà sur le talus …

Ferme les yeux Presse l’index sur tes paupières pour créer l’indispensable papillotement jaune du mimosa d’arrière-plan J’ai dit indispensable, Je suis en-dessous de la vérité - de la nécessité! Ensuite, imagine un anneau, un très grand anneau - très grand – pas trop! - que tu parcours en marchant à tâtons : Les yeux clos, tu commences à l’intérieur du …

  Chaleur rousse qui bruit vrombit bourdonne-frissonne Lavandes et genêts rythment la garrigue

. A peine levé le doigt bleu de l’hiver la vapeur de l’âcre fumeterre a tout recouvert d’une dentelle grise et rose  

. Comme prix de sa victoire la Mort gagne la rose mais la rosée scintille sur des lèvres fanées.

Anne Mounic accueille deux poèmes dans le numéro 19 de la revue Temporel – je l’en remercie : à lire intégralement en suivant le lien http://temporel.fr/Marilyne-Bertoncini-poemes

  Tel insaisissable et subtil le souvenir   Lilas Lumineux noyau de la nuit   (extrait de « La Nuit de Lilas »)

  poème – vidéo à voir et écouter en suivant le lien : https://www.youtube.com/watch?v=fsHl0OPV24c&feature=youtu.be

Le Loup du mur   Est-ce la tête de loup de la cour qui me faisait craindre la visite du loup dans les motifs du papier peint? Il fallait scruter la forêt des fleurs avant de s’endormir, y déchiffrer sa présence, la conjurer… Une veilleuse à mon chevet était sensée me protéger. Une petite madone luisait bleue dans la nuit, …

Les Antipodes   Te souviens-tu - la cour de la maison et son étroite plate-bande aux grosses têtes roses et bleues – les rhododendrons. Velours sourd contre le mur de briques noires. On habitait rue Blanche. Dans un angle de la cour, la tête de loup. Elle chassait les araignées – impossible de savoir si quelques unes encore s’y trouvaient. …

Dans le vent du matin flotte une graine de vie : Sur le bout de la langue, l’éclosion du mot.

  Au jardin, je partage ma lecture avec un escargot -  à moi la poésie, à lui, la rose de Pasolini.

. . Le soyeux baillon du vent pétale contre la bouche qui taît les mots que tu mâches