Merci à Alain Fabre Catalan, qui m’a invitée à lui envoyer 

« il attachait son regard, comme un enfant à un papillon jaune qu’il veut saisir, au précieux petit pan de mur.  » C’est ainsi que j’aurais dû écrire, disait-il. Mes derniers livres sont trop secs, il aurait fallu passer plusieurs couches de couleur, rendre ma phrase en elle-même précieuse, comme ce petit pan de mur jaune ». (…)
Cependant la gravité de ses étourdissements ne lui échappait pas. Dans une céleste balance lui apparaissait, chargeant l’un des plateaux, sa propre vie, tandis que l’autre contenait le petit pan de mur si bien peint en jaune. Il sentait qu’il avait imprudemment donné la première pour le second. »

chaque jour un peu plus je m’enfonce en leur monde
et elles amadouées posent sur mon épaule leur mufle froid de l’autre-monde

la faiseuse de rêves stroboscopiques m’a sans doute envoûtée au cours d’un de ces rêves où les ombres m’enlacent
m’enveloppent
sussurent en silence à mon oreille

 j’apprivoise les ombres et deviens l’une d’elles

addomestico le ombre

ogni giornio un po’ di più penetro nel loro mondo
e loro ammansite poggiano sulla mia spalla il loro muso freddo d’oltre-mondo

la facitrice di sogni stroboscopici mi avra forse fatata durante uno di quei sogni nei quali le ombre mi cingono
si avvilupano a me
sussurandomi  silenzii all’orecchio

 addomestico le ombre e divento una di loro

Dans l’anthologie de Florence Saint-Roch, sur le numéro de novembre de la revue « Terre à Ciel », un poème dans le chapitre IV, « Visages du Passé, à lire à partir du lien suivant : 

https://www.terreaciel.net/Apparaitre-anthologie-proposee-par-Florence-Saint-Roch#.W-BrZZNKhPY

Le chemin s’éboule

dans l’outre-monde des paroles

Chaque pas soulève une poussière

d’or éteint qui tremble dans l’absence de lumière

bourdonnantes mouches grises 

les mots sont un essaim en quête d’une reine

Ta tête est une ruche que grisent les mots d’or gris

des paillettes de mots dans le lit des grands fleuves

que traversent les morts lents et phosphorescents

tout un sable de mots que soulèvent tes pas

dans un chuchotement de vieilles feuilles

mortes

au couchant

Orient espéré

à l’issue du chemin

Orion Ariane ma soeur La Très Sacrée

tes pas tracent les mots dans ta danse secrète

dans l’outre-monde des paroles

dans le silence des choses

somnolentes

Le chemin qui s’éboule monte vers la lumière.

Voici  voici venir

des îles flottant au large

des rêves

mon fiancé d’étoiles

mon amant de la nuit

Ta voix de fourrure

de violettes mûres

 et cette piqûre d’abeilles

sous le miel des souvenirs

Sous le vieux saule aux feuilles d’or

s’endort un faune d’un autre temps

et la conque de sa couronne

appelle la nuit et le vent

comme le cistre des fruits de l’aulne.

inspiré par les plis de l’éventail pris au coeur de l’Atlas :

Cliquer ici pour voir la vidéo.

musique de la vidéo : Alan Stivell,  « Ys »

Couleur de violette, la lumière sourit
Au coeur de l’îlot vert au feuillage bouclé.
La nymphe qui s’y cache se joue de mon regard,
Y fait brûler la gemme miroitante des flots,
Passe dans un rayon avec son beau corps d’ombre
Souple, qui glisse et tremble, et de ses bras nacrés
Ouvre à l’azur ému l’humide abri de sa retraite.

.

.

.

J’habite ma vie comme un rêve
où les temps s’enchevêtrent

La vie est ce rêve qui me dessine
sur la vitre où la pluie trace
d’éphémères chemins brouillant
mon reflet dans le paysage

images d’eau sans consistance
flottant entre ces deux espaces

.

Cliquer ici pour voir la vidéo.

Abandonnata sulla strada deserta
Gelsomina piangeva

 Ti ricordi?

 Lenti passavano un cavallo
e il vento grigio della vita
ed i nostri sogni dolci-
amari

 Questa sera siamo noi seduti
come lei
sulla pietra

 Guarda

 Le stelle ballano sopra il battistero
- o forse saranno insetti affascinati dalle luci

 Lo sai bene, che di notte vedo castelli
eretti lungo il torrente
dove di giorno stano soltanto vecchi
palazzi

 Di fronte alla scala del Teatro Reggio s’incarna
il viso vuoto e luminoso d’un passaggio
arquato

 Il vento si beffa d’un vecchio sacchetto di plastica
fantasmino che vola secondo la sua
fantasia 

Nessuno passa a quest’ora
Sotto il rosso scuro dei lampioni
tutto si diluisce nel colore sepia delle vecchie foto

Ascolta

Su Piazza della Pace il cantiere taciturno rimbomba come
un palco di Cinecittà alla fine del filmato

Delle bici vano lentamente
e una vespa ronza senza metà

 Ignavi vagano i Vitelloni
senza più cosistenza dei
personnagi bidimensionali dello schermo

 Ecco però
quello che manca alla scena -

 il ritornello di Gelsomina
quei maldestri suoni della tromba
richiamo dei
ricordi

 Eppure

sono qui ancora
sotto la pietra più vivi di tutti i piaceri
più strazianti di ogni dolore

 Sono il cuore della città addormentata
nella tisana della noia

 Aspetta

 che la nostra voce sciolga la maggia

 Ti ricordi?

Journal de mes paysages, novembre 2016 – revue créée par Pierre Saunier et Martin Wable, 

contact journaldemespaysages@gmail.com

à Marc Chagall

Dans les nuages du matin rose tyrien

couleur de muqueuse nue

sensible et gonflée

humide et tendre comme

l’intérieur d’une bouche

s’étirent des corps sirènes

Leur sommeil alangui rêve

de mille fleurs

Une colombe apporte

l’anneau nuptial aux couleurs

d’arc-en-ciel

Tout flotte dans l’espace

où des lapins pourchassent

des musiciens-oiseaux

Des acrobates bleus jouent du silence d’or

et des branches d’un arbre comme un fantôme blême

lentement se dissolvent

ses feuilles

sur les pages du Livre.

*

Sur les lattes bleues de la mer

seul l’éblouissant triangle d’une voile

le long des falaises de nacre d’innombrables nuages

couleur de lièvre -

inaccessible côte de l’île de Delos

flottant sur l’horizon où elle glisse avant

de disparaître

Montagne et Eau se dégagent de l’ocre

et ouvrent plus que la fenêtre,

le mur tout entier,

devenu paysage de rêve,

où se perdre dans une brume d’or.

Il suffit au poète d’un mot

se détachant sur le fond bleu où se confondent ciel et mer

pour que le réel se double de son étoffe de mythes.

Les lettres brûlées de rouille d’INFERNET

sont soudain investies du même pouvoir

que celles inscrites au fronton de l’Enfer de Dante :

le vent sur la tôle rongée se met alors à mugir

Lasciate ogni speranza, voi ch’entrate,

et les cris des mouettes pleurent de l’outre-monde.

 (pour Enrico)

Mon oeil se mire

à l’intérieur d’un autre Oeil

qui le contient et l’éclaire

Mon oeil regarde le monde

de l’intérieur d’un Oeil

qui le regarde et lui donne

sa forme d’oeil

.

Dans le globe de l’Oeil

le monde se reflète en ses courbes convexes

.

Le paysage se détache en pelures d’oignon

dont les écailles touchent comme ailes de papillon

notre oeil abouché dans la triple épaisseur de la vitre du train

Mon oeil de l’intérieur boit le monde concave

dans l’Oeil qui appartient à dedans et dehors

et des fantômes flottent sur la vitre embuée.

Ferme les yeux, puis presse l’index sur tes paupières pour créer l’indispensable brasillement de mimosa d’arrière-plan.

Patience : attends l’éclaboussure stellaire, l’éclatement de nova, au creux du noir des yeux rouverts sur l’espace intérieur.

Ensuite, imagine un anneau, un très grand anneau de fer ou d’acier – très grand – pas trop! – qui tourne en miroir de lui-même et s’enroule, et que tu parcours, les yeux clos, en marchant à tâtons.

Tu commences à l’intérieur du métal froid, que tu sens sous tes doigts – tu perçois même la saveur de fer sidéral tandis que tu marches sur le ruban. Tu avances, pas à pas, et te retrouves plongé dans l’éclaboussement parfumé du mimosa de ton enfance – tes doigts égrènent la pelucheuse constellation de l’acacia dealbata qui te caresse aussi les joues et prononce à tes lèvres les mots muets du souvenir…

Tu continues d’avancer le long du ruban qui tourne sur lui-même, et hop, le métal glacé de la vie retourne bruissant comme une vague, tu continues…

Te voici pris dans le mouvement perpétuel de l’anneau d’éternité qui se trouve, dans mon musée imaginaire, sous le nom de Chillida.

Une « toile sonore » de Sophie BRASSART,

que je remercie de m’avoir invitée à dire/écrire un poème qu’elle accompagne d’une de ses encres –

à voir et à écouter en suivant le lien :

http://www.toilesonore.com/#!marilyne-bertoncini/uknyf

Ferme les yeux
Presse l’index sur tes paupières pour créer
l’indispensable
papillotement jaune du mimosa d’arrière-plan

J’ai dit indispensable,
Je suis en-dessous de la vérité -
de la nécessité!

Ensuite, imagine un anneau,
un très grand anneau
- très grand – pas trop! -
que tu parcours en marchant à tâtons :

Les yeux clos, tu commences à l’intérieur
du métal froid,
tu avances, et te retrouves
dans le mimosa parfumé de ton enfance –

Tu continues, et hop,
le métal glacé de la vie qui revient,
tu continues…

c’est le mouvement perpétuel de l’anneau d’éternité
qui se trouve dans mes rêves,
sous le nom de Chillida.

Jour de marché

cris des vendeurs

stridences bleu citron

La foule passe parmi les odeurs

les couleurs cisaillent le ciel de céramique

un fleuve piétine

le bitume

où un madonnaro trace à la craie

l’image immense de l’espérance

Au sortir de la gare

un air – venu d’un autre temps

et d’autres lieux -

vous cueille et vous porte

vers l’étal où un Renaud

miniature

attend une Angélique

de papier mâché

parmi de vieilles cartes postales

et d’amoureux messages fanés

enrubannés de dentelle

et de soie

Plus bas sur la place

un acrobate est juché sur un cube

de bois -

l’orgue de barbarie joue

sa musique

vagabonde

Attention Mesdames et Messieurs

vous allez assister au Spectacle le Plus

Extraordinaire du Monde

Le petit homme se dresse

et le voici devenu arbre -

ses feuilles dansent

à la brise marine

puis

tout retombe

en rire de fontaine

il devient eau et nage et puis

s’écoule

et quand on pense l’avoir perdu

il est la roue

d’un immense soleil

La foule passe indifférente

Attention Mesdames et Messieurs

le Spectacle

Continue

et le voici en un éclair

devenu zèbre éléphant phoque

qui bat des pattes et fait des balles

Alors

quelqu’un s’arrête

attend la forme suivante

et dit

Bravo

en voilà un qui s’est trouvé

un petit travail

et son ventre et sa famille l’accompagnent

vers les terrasses élégantes

où les gens comme lui parlent des problèmes de la haute

finance

tandis que Protée s’épanouit en arc-en-ciel

et pleure-pleut ses couleurs

sur la face noire du monde.

*