Je suis enchantée d’y participer, pour parler de l’Italie, mon pays de coeur,  que je voudrais nommer ma « matrie », tant il est vrai que si la France est ma patrie, que j’aime, l’Italie est tout aussi importante pour moi, du point de vue affectif et culturel.

Je suis heureuse de pouvoir rendre hommage à ma langue d’amour et aux amis que j’y ai trouvés.

1. Maria Rosa Oneto, Italy

La célébration continue avec un marathon de lecture « cent poètes pour cent chants » de la Divine Comédie dans la nuit du 13 au 14 septembre, 700 ans après la nuit où mourut Dante Alighieri

]]> http://minotaura.unblog.fr/2021/09/12/dantes-day-au-piccolo-museo-della-poesia/feed/ 0 http://minotaura.unblog.fr/2021/03/28/amelia-rosselli-una-letturaune-lecture-anniversaire/ http://minotaura.unblog.fr/2021/03/28/amelia-rosselli-una-letturaune-lecture-anniversaire/#comments Sun, 28 Mar 2021 17:10:52 +0000 http://minotaura.unblog.fr/?p=6089 A l'occasion de l'anniversaire de la naissance d'Amélia Rosselli, Emanuela Rizzo m'a invitée à lire un poème : j'ai choisi un texte d'un recueil paru en 1969, SERIE OSPEDALIERE, dont je vous donne ici le texte et la traduction ainsi que le lien vers la page où ma lecture est publiée,

à écouter ici

Questo giardino che nella mia figurata

mente sembra voler aprire nuovo piccoli

orizzonti alla mia gioi dopo la tempesta

di ieri notte, questo giardino è bianco

un poco e forse verde se lo voglio colorare

ed atttende che vi si metta piede, senza

fascino la sua pacificità. Un angolo morto

una vita che scende senza voler il bene

in cantinati pieni di significato ora

che la morte stessa ha annunciato con

i suoi travasi la sua importanza. E nel

travaso un piccolo sogno insiste d’esser

ricordato – io son la pace quasi grida

e tu non ricordi le mie solenne spiagge !

Ma è quieto il giardino – paradison per scherzo

di fato, non è nulla quello che tu cerchi

fuori di me che sono la rinuncia, m’annuncia

da prima doloroso e poi cauto nel suo

crearsi quel firmamento che cercavo.

*

Ce jardin qui dans mon esprit

figuré semble vouloir ouvrir de nouveaux petits

horizons à ma joie d’après la tempête

d’hier soir, ce jardin est blanc

un peu et peut-être vert si je veux le colorier

et y attend qu’on y pénètre, sans

charme sa tranquillité. Un angle mort

une vie qui décline sans vouloir le bien

en des caves pleines de sens maintenant

que la mort elle-même a annoncé par

ses transvasements son importance. Et dans le

transfert un petit rêve insiste pour être

rappelé – je suis la paix crie-t-il presque

et tu ne te souviens pas de mes plages solennelles!

Mais le jardin est calme – un paradis pour plaisanterie

du sort, ce que tu cherches n’est rien

en dehors de moi qui suis le renoncement, m’annonce-t-il

d’abord douloureux puis prudent dans sa

création du firmament que je cherchais.

photo Dino Ignani

Une suite sera donnée à cet événement dans un prochain numéro de Recours au poème, avec des traductions des poèmes présentés.

Inspiré par un collage de Ghislaine Lejard, il évoque le sort des migrants  refoulés avant d’atteindre l’oasis dont ils rêvent, qu’elle soit Europe, Australie, Etats-Unis… Le titre cite Yeruham, dans le désert du Negev, fondé en 1951 comme un camp de transit pour les immigrants hébreux après l’holocauste – la ville se superpose ici à celle du récit biblique – la cité de Jericho (Yeriho) qui donne son nom à une plante résistante à la sécheresse, capable de renaître dans l’eau même après des années. Cette plante, Selaginella lepydophylla, est connue sous le nom de « rose de Jericho ».

on  trouve ce poèmeen français ici, sur minotaurA et en italien en cliquant sur le nom de la revue dans l’introduction.

Je remercie vivement la rédaction, Alessio Brandolini  et Viviane Ciampi de leur chaleureux accueil.

Inspiré par un collage de Ghislaine Lejard, il évoque le sort des migrants  refoulés avant d’atteindre l’oasis dont ils rêvent, qu’elle soit Europe, Australie, Etats-Unis…

on le trouve en français ici, sur minotaurA

à suivre sur la page facebook de la Fiera Virtuale del Libro Italia : https://www.facebook.com/FieraVirtualedelLibroItalia

Quello che mi colpisce ogni volta, è l’infinita melanconia di questi versi, la musicalità, la grazia delle immagini scelte.
E una lirica elegiaca che mi sembra tipica dell’adolescenza (si veda la parola « fanciulescamente » nell’orma del vento, tradotta su una pagina precedente), quasi non fosse uscita la sua anima dall’infanzia, serbando sogni e desiderio d’amore irraggiungibili e insaziabile.
E una poesia assieme contemporanea, per gli elementi utilizzati, la città con dettagli precisi (il mazzetto di fresie), ma detto come una voce al di fuori dal tempo, come venuta da una dimensione altra, non nel reale, ma nei suoi sogni… in altri tempi anche
Mi ramenta, se penso all’italia, una poesia di Ugo Foscolo – Alla Sera (1803) (non tanto per la situazione differente, politica per questo, che suscita il « disaggio », ma sopra tutto per l’atmosfera creata dal poeta, il sogno mescolato al dire, la scelta vesperale del l’ambito della poesia che traducce un sognare la morte – effettiva per la poetessa)

Forse perché della fatal quiete,

Tu sei l’immago a me si cara vieni,

O sera! E quando ti corteggian liete

Le nubi estive e i zeffiri sereni,

E quando dal nevoso aere inquiete

Tenebre e lunghe all universo meni,

Sempre scendi invocata, e le secrete

Vie del mio cor suavemente tiene.

Vagar mi fai co’ miei pansier su l’orme

Che vanno al nulla eterno; e intanto fugge

Questo reo tempo, e van con lui le torme

Delle cure onde meco egli si strugge,

E mentre io guardo la tua pace, dorme

Quello spirto guerrier ch’entro mi rugge.

poi mi viene in mente il poema di Giacomo Leopardi L’Infinito Scritta a Recanati tra il 1818 e il 1819: il tema di questa poesie caratterizza la sua prima fase, la poetica del vago e dell’indefinito

Sempre caro mi fu quest’ermo colle,
E questa siepe, che da tanta parte
Dell’ultimo orizzonte il guardo esclude.
Ma sedendo e mirando, interminati
Spazi di là da quella, e sovrumani
Silenzi, e profondissima quiete
Io nel pensier mi fingo; ove per poco
Il cor non si spaura. E come il vento
Odo stormir tra queste piante, io quello
Infinito silenzio a questa voce
Vo comparando: e mi sovvien l’eterno,
E le morte stagioni, e la presente
E viva, e il suon di lei. Così tra questa
Immensità s’annega il pensier mio:
E il naufragar m’è dolce in questo mare.

Ma sopra tutto mi ramenta le sorelle Brontë, in particolare Emily, per questa selvaggia, totale romantica disposizione alla melancolia, particolarmente sensibile in The Night is darkening round me (1837) 

The night is darkening round me,
The wild winds coldly blow;
But a tyrant spell has bound me,
And I cannot, cannot go.

The giant trees are bending
Their bare boughs weighed with snow;
The storm is fast descending,
And yet I cannot go.

Clouds beyond clouds above me,
Wastes beyond wastes below;
But nothing drear can move me:
I will not, cannot go.

Emily Bronte

La notte si addensa attorno a me

“La notte si addensa attorno a me

selvaggi e gelidi soffiano i venti

ma una incanto tirano mi ha vinta

e non posso non posso partire.

Alberi giganteschi si piegano

tanto pesa la neve sui i loro rami nudi

veloce scende la tempesta

pure non posso partire

Nuvole su nuvole sopra di me

e sotto soltanto lande desolate

nessun tristezza mi puo muovere

non voglio non posso partire.”

E mi sembra finalmente molto avere una sensibilità molto vicina ai poeti romantici inglesi : Keats  e la sua « Ode on Melancholyé (1819)

No, no, go not to Lethe, neither twist

Wolf’s-bane, tight-rooted, for its poisonous wine;

Nor suffer thy pale forehead to be kiss’d

By nightshade, ruby grape of Proserpine;

Make not your rosary of yew-berries,

Nor let the beetle, nor the death-moth be

Your mournful Psyche, nor the downy owl

A partner in your sorrow’s mysteries;

For shade to shade will come too drowsily,

And drown the wakeful anguish of the soul.

But when the melancholy fit shall fall

Sudden from heaven like a weeping cloud,

That fosters the droop-headed flowers all,

And hides the green hill in an April shroud;

Then glut thy sorrow on a morning rose,

Or on the rainbow of the salt sand-wave,

Or on the wealth of globed peonies;

Or if thy mistress some rich anger shows,

Emprison her soft hand, and let her rave,

And feed deep, deep upon her peerless eyes.

She dwells with Beauty—Beauty that must die;

And Joy, whose hand is ever at his lips

Bidding adieu; and aching Pleasure nigh,

Turning to poison while the bee-mouth sips:

Ay, in the very temple of Delight

Veil’d Melancholy has her sovran shrine,

Though seen of none save him whose strenuous tongue

Can burst Joy’s grape against his palate fine;

His soul shalt taste the sadness of her might,

And be among her cloudy trophies hung.

No, no, non andare da Lete, né torcere

Wolf’s-bane, ben radicato, per il suo vino velenoso;

Né permettere che la tua fronte pallida venga baciata

Di belladonna, uva rubino di Proserpina;

Non fare il tuo rosario di bacche di tasso,

Né sia ​​lo scarafaggio, né la falena della morte

La tua triste Psiche, né la civetta lanuginosa

Un partner nei misteri del tuo dolore;

Perché l’ombra all’ombra verrà troppo assonnata,

E annegare l’angoscia vigile dell’anima.

Ma quando la malinconia cadrà

Improvvisa dal cielo come una nuvola piangente,

Ciò favorisce tutti i fiori dalla testa abbassata,

E nasconde la verde collina in un sudario d’aprile;

Allora riempi il tuo dolore su una rosa mattutina,

O sull’arcobaleno dell’onda di sabbia salata,

O sulla ricchezza delle peonie globose;

O se la tua padrona mostra una ricca rabbia,

Imprigiona la sua mano morbida e lasciala delirare,

E nutriti in profondità, in profondità sui suoi occhi impareggiabili.

Abita con la Bellezza, la Bellezza che deve morire;

E la gioia, la cui mano è sempre sulle sue labbra

Offerta addio; e dolorante piacere vicino,

Diventando veleno mentre la bocca d’ape sorseggia:

Sì, proprio nel tempio della Delizia

Veil’d Melancholy ha il suo santuario sovrano,

Anche se visto da nessuno tranne colui la cui lingua strenua

Può far scoppiare l’uva di Joy contro il suo palato;

La sua anima assaporerà la tristezza della sua potenza,

Ed essere tra i suoi trofei nuvolosi appesi.

Percy Bysshe. Shelley anche lui fa parte dei nomi che mi sono ispirati dalla lettura delle due poesie da me tradotte : 

Music, when soft voices die,
Vibrates in the memory—
Odours, when sweet violets sicken,
Live within the sense they quicken …

1821

*

La musica, quando le morbidi voci muoiono,

Vibra nella memoria—

Gli odori, quando le dolci violette declinano,

Vivono nel senso in cui accelerano …

( Mi colpisce per quest’ultima, il parallelo con la fine di Antonia Pozzi, perchè fu scritta  appena un anno prima che Shelley annegasse, e pubblicata per la prima volta in Posthumous Poems of Percy Bysshe Shelley nel 1824 con una prefazione di Mary Shelley.)

Le port

je viens de mers lointaines – je suis une barque fouettée par les flots
et les vents -
corrodée par le soleil -
macérée
par les ouragans -
je viens de mers lointaines chargée d’innombrables choses fanées
de fruits étranges
corrompus
de soies vermeilles

cassés -
épuisés
les bras luisants des mousses et déracinées les antennes
immobiles les voiles
molles les cordes
détrempées
les planches des ponts -
je suis une barque
une barque qui porte
en elle, l’empreinte de tous les couchants labourés souffrants
Je suis une barque qui cherche sur tous les rivages
un lieu d’abordage.
Elle rêve sans cesse la barque blessée de son tout premier port – en vain
si par dessus du sillage
de son voyage
retombe
la vague épuisée?

Oh, le cœur sait bien retrouver
sa trace
dans toutes les vagues!
Oh, le cœur sait comment revenir
à son rivage! 

Ô toi, rivage éternel -
toi, nid
ultime de mon âme migrante

-

o toi, terre -
toi, patrie -
toi, racine profonde
de ma route sur les eaux – oh toi, calme
de mon errante
peine -
oh, accueille moi
entre tes quais -
toi, port -
et qu’en toi soit la chute
de chaque charge morte -
dans ton sein que tombe
lentement l’ancre -
dans ton cœur le songe
d’une soirée voilée -
quand de trop de vieillesse et de trop de fatigue
elle échouera
dans le silence
de tes eaux
la lourde barque
rompue-

20 février 1933

(traduction Marilyne Bertoncini)

Il s’élance contre le ciel serein ce vent fou
portant dans ses bras aériens
une tremblante attente de gemmes.
L’âme court à la rencontre
d’un miracle inconnu
portant en tout son être
une infinie et prodigieuse attente.
Reviennent mes pas dans les rues
abandonnées,
pour un soleil qui rie
comme dans des lieux lointains,
pour un air qui sente
comme dans les jours perdus.
Revient l’angoisse du passé
et la certitude
la divine certitude revient:
oh, tu m’attends encore
au bout de cette rue,
près de l’antique grille
masquée de lierre noir!
encore et encore
tu me prends les mains
et me les embrasses
et tu m’appelles iris …

Il cogne, le vent fou et se brise
contre de lourde masses nuageuses.
L’air semble mourir
à bout de souffle.
Oh, toi, tu ne reviens pas,
tu ne peux pas revenir!
Une bien autre douleur,
et beaucoup plus de sang
appellent des miracles!

Tombe le vent fou : le serein
se perd derrière les brumes grises.
L’âme semble mourir
sans plus de rêves. 

Et le ciel désormais irisé
appelle, appelle,
dans l’immense vide,
un sourire d’étoiles.
Près de l’ancienne grille,
contre les croix noires du lierre,
une fleuriste a déposé ses fleurs.
Pour quelques lires je m’achète
un maigre bouquet de freesias,
et pour consoler mon âme
il me suffit de penser
que le grand miracle inconnu,
le mystérieux visage
de ma prodigieuse attente,
se referme dans ces bouches tendues
qui mordent de leurs lèvres de violettes
quelque pâle rayon de soleil;
dans ces vies ténues
que dans la mélancolie vespérale
tombée sur l’empreinte du vent,
puérilement je me donne,
à mon printemps.

Milan, 27 février 1931

(trad. Marilyne Bertoncini)

Antonia Pozzi,  née le 13 février 1912  à Milan, a étudié à  la Faculté de philologie de l’Université de Milan, où elle s’est liée au grand poète Vittorio Sereni et rencontre le philosophe Remo Cantoni.  Après une thèse sur la formation littéraire de Gustave Flaubert, elle enseigne puis, en 1938,, elle collabore à la revue Corrente (it) et travaille à un projet de roman. Les lois raciales obligent certains de ses amis les plus proches à fuir l’Italie.

Le 2 décembre 1938, à la suite d’une tentative de suicide , elle est retrouvée inconsciente dans un fossé devant l’abbaye de Chiaravalle, dans la banlieue de Milan.

Elle meurt le lendemain  et sa famille nie le suicide, attribuant la mort à une pneumonie. Le testament d’Antonia est déchiré par son père, qui a manipulé aussi ses poèmes, écrits sur des cahiers et inédits pour l’époque.

« Un milanese parlato a Milano negli anni cinquanta, quando per le immigrazioni, per i precisi cambiamenti di ordine sociale, la lingua non aveva più un suo tessuto fermo, chiuso, ma era completamente aperta, il milanese, in quel momento era una vera e propria lingua, culturalmente aperta a tutte le esperienze »* 

Son oeuvre abondante a été plusieurs fois récompensée : il a remporté le prix Bonfiglio pour la collection Stròlegh, le prix Nonino pour Liber et récemment le prix Librex Montale et le prix Brancati 2008 (section poésie) avec le livre Voci d’osteria. Il a reçu la médaille d’or de la Province de Milan et a également reçu l’Ambrogino d’oro et le « Sceau de Longobard de la Région Lombardie »  de la Municipalité de Milan.

J’ai choisi de rendre hommage à l’auteur en traduisant un poème extrait de son recueil bilingue italien-milanais Album de famille.

Sòta i lilla mè pàder cul cappell,

mè màder de sfruntada e mì, ch’in mezz

la vardi de suttsura per el sû…

… e quanti föj e ramm, umbrii d’un frècc

d’unda del mar e de fiur del bèll…

… e de chi l’è la man? în mè i urècc?

g’û in man quajcòss, e svelt passa ’n üsell,

e stu de sbièss cume a smentegàss…

mè pàder pes süj gamb ’me ’n marenar,

mè màder seria che la par pensàss.

*

Sotto i lilla mio padre col cappello,

mia madre con aria di sfida e io, che in mezzo

la guardo da sotto in su per il sole…

… e quante foglie e rami, ombre del freddo

d’un’onda di mare e del fiore della bellezza…

… e di chi è la mano? sono mie le orecchie?

Ho in mano qualcosa, e di lampo passa un uccello,

e sto di sbieco come per dimenticare…

mio padre pesa sulle gambe come un marinaio,

mia madre seria che sembra pensarsi.

 * 

Sous les lilas mon père en chapeau,

ma mère conquérante et moi, au milieu

qui la regarde de bas en haut à cause du soleil …

… et combien de feuilles et de branches, ombres d’un froid

d’onde marine et de fleur de beauté …

… et de qui est la main? ces oreilles sont les miennes ?

J’ai en main quelque chose, et un oiseau passe véloce,

et je me tiens de biais comme pour oublier …

mon père pèse sur ses jambes comme un marin,

ma mère sérieuse semble penser à elle-même

note : 

*un milanais parlé à Milan dans les années 50, quand en raison des changements d’ordre social, la langue avait perdu son tissu ferme et fermé, devenant complétement ouverte, le milanais, à cette époque, était une langue véritable, culturellement ouverte à toutes les expériences.

photo ©mbp

Demeure un  tracé qui n’est pas effacé
ramenant à ces portails de calades
rongés d’écume,  aux barques
en cercle, au contact  électrique.

Nous nous sommes aimés avant l’heure
pour rendre aux choses un nom,
la gorge à  la soif, une expression
d’absolu au geste de la main
qui désormais s’incurve et rassure
dans le germe d’une clarté primordiale.
                                      (traduction Marilyne Bertoncini)

C’è un tracciato che non dirocca
e rimanda a questi portici di calata
smangiati dalla spuma, alle lampare
in ronda, al tocco scardinante

Ci siamo amati anzitempo
per ridare un nome alle cose,
la gola alla sete, un’espressione
d’assoluto al gesto della mano
che ora s’incurva e rassicura
nel seme di un chiarore primitivo.

à écouter ici : https://youtu.be/cW3BT3kSvGU

Milan était asphalte, asphalte liquéfié. Dans le désert
d’un jardin nous surprit la caresse, la pénombre
adoucie envahissant les feuilles, heure sans jugement,
espace absolu d’une larme. Un instant
en équilibre entre deux noms s’avança vers nous,
devint lumineux, se posa en respirant sur la poitrine,
sur la grande présence inconnue. Mourir fut cet
émiettement des lignes, nous là et le geste partout,
nous dispersés dans la suprême tension de l’été,
nous parmi les ossements et l’essence de la terre.

(trad. Marilyne Bertoncini)

.

Milano era asfalto, asfalto liquefatto. Nel deserto
di un giardino avvenne la carezza, la penombra
addolcita che invase le foglie, ora senza giudizio,
spazio assoluto di una lacrima. Un istante
in equilibrio tra due nomi avanzò verso di noi,
si fece luminoso, si posò respirando sul petto,
sulla grande presenza sconosciuta. Morire fu quello
sbriciolarsi delle linee, noi lì e il gesto ovunque,
noi dispersi nelle supreme tensioni dell’estate,
noi tra le ossa e l’essenza della terra.

Milo De Angelis