inspiré par les plis de l’éventail pris au coeur de l’Atlas :       musique de la vidéo : Alan Stivell,  « Ys »

  La maison s’envolait Loin Elle tirait sur les fibres de l’âme qu’elle arrachait emportait avec elle des traînes de souvenirs dont les couleurs s’effilochaient dans les nuages La maison s’envolait dans le noir de l’azur et scintillait comme une étoile au coeur-silence de la mémoire  Eclats de gestes disparus écho des voix éteintes murmurant encore comme bat l’aile de …

Je fus cet arbre dans le brouillard s’abreuvant aux nuages où s’agrippent ses branches Je fus  Je fus l’ombre de l’arbre sa sève souterraine et sa force lointaine Je fus cette maison où brille une lumière une étoile perdue au cœur de la matière  Je fus le feu lui-même son tison et sa cendre Je fus  son goût amer dans …

video youtube (cliquer sur l’image)   Abandonnata sulla strada deserta Gelsomina piangeva  Ti ricordi?  Lenti passavano un cavallo e il vento grigio della vita ed i nostri sogni dolci- amari  Questa sera siamo noi seduti come lei sulla pietra  Guarda  Le stelle ballano sopra il battistero - o forse saranno insetti affascinati dalle luci  Lo sai bene, che di notte …

Journal de mes paysages, novembre 2016 – revue créée par Pierre Saunier et Martin Wable,  contact journaldemespaysages@gmail.com  

. In questi pensosi boschi vivono ancor’i morti come leggende   Li puoi sentire sussurare nel nero canto degli uccelli     Freme la loro pelle ove calpesti il morbido muschio e le loro gracili membra si rompono coi rami secchi.   Sotto la palpebra del cielo il lago cela quel segreto : i morti senza memoria sono il bosco …

.* . Quel giorno quando il treno si fermò a Diano Marina   le swing de Paul Anka croonant au creux de mes oreilles Stay by me Diana   signe venu de si loin dans l’éclat de midi   I hope we’ll never part   terrifiante et soudaine certitude d’avoir définitivement rejoint ta même solitude.  

  Le sable crisse sous les pas volète entre les oyats   et les oyats meuvent avec un bruit de cistres leur lent drapé de houle rousse   Les racines creusent la dune labourent la cendre du sable et sourdement labyrinthent   tressant leurs longs doigts blêmes autour du coeur de la matière au creux noir de la parole   …

Un peu de terre pour des racines (extrait) Comme des graines jetées au vent les fonctionnaires du vaste Empire du Milieu, emportaient avec eux une poignée de leur terre natale – noirs grumeaux agrippés aux racines d’un arbre nain, dans le grès d’un pot à couverte céladon, couleur de l’air après la pluie, ou aux glaçures flambées de lavande et …

La fourmi tire son fil dans la mémoire-coquillage et l’aube s’irise du reflet des souvenirs dans la forêt remembrée . Comme les ailes d’un papillon se déplissent les feuilles-mots dans la pelote du cocon où leur frisson de soie agite le passé sur le dédale sans pensée . La doulce douleur brode sa pluie de mai sur les plaies qui …

Je viens de recevoir, avec un immense plaisir, et beaucoup de gratitude, l’édition trilingue du dernier recueil de Tanja Kragujevic, « Mémoire de Soie », traduit en Français par mes soins. Poétesse de renommée internationale, Tanja s’est vue décerner, en mai 2015, le prix Desanka Maksimovic Award pour l’ensemble de son oeuvre poétique et sa contribution à la culture serbe. Une partie …

La marée de la fonte des rêves te submerge dans l’aube bleue   Sur l’estran de ton sommeil la laisse des souvenirs laisse une brume qui scintille   Cristaux de sel les songes s’agrègent aux sédiments de la mémoire où germe le poème.

. La dentelle des branches blêmes s’éloigne dans la brume nervures de mes nerfs filaments de mémoire   Les arbres dansent vers le rêveur horizon voyageuse forêt de sable du sommeil.

Par les fins capilaires du rêve pénètre dans la nuit   Franchis le seuil et trouve l’amande du souvenir   Alors fleurira le corail de la douleur   abreuvant de soleil ton coeur sans volonté

La Porte des Enfers est au cœur du platane écoute grincer l’huis sous l’écorce qui craque L’aujourd’hui toujours s’ouvre au sas des souvenirs et tu pénètres à rebours à rebrousse-mémoire dans les racines du platane

  L’Œuvre du Temps :   Le souvenir est barbelé – il saigne sur le drap de l’aube.

Il faut un regard d’enfant pour que les reflets de la fête s’impriment dans le souvenir

Fusées des rires de l’enfance jaillissant     vert     des corbeilles et bassins Baudelaire      je pense à vous dans les reflets des jets d’eau.

  Nasses bleues des comètes noyées aux longs cheveux où les pensées se prennent * Eclats de souvenirs dissous J’ai tatoué au coeur ce fragment de mémoire