Le chemin s’éboule

dans l’outre-monde des paroles

Chaque pas soulève une poussière

d’or éteint qui tremble dans l’absence de lumière

bourdonnantes mouches grises 

les mots sont un essaim en quête d’une reine

Ta tête est une ruche que grisent les mots d’or gris

des paillettes de mots dans le lit des grands fleuves

que traversent les morts lents et phosphorescents

tout un sable de mots que soulèvent tes pas

dans un chuchotement de vieilles feuilles

mortes

au couchant

Orient espéré

à l’issue du chemin

Orion Ariane ma soeur La Très Sacrée

tes pas tracent les mots dans ta danse secrète

dans l’outre-monde des paroles

dans le silence des choses

somnolentes

Le chemin qui s’éboule monte vers la lumière.

La maison s’envolait

Loin

Elle tirait sur les fibres de l’âme
qu’elle arrachait
emportait avec elle des traînes de souvenirs
dont les couleurs s’effilochaient dans les nuages

La maison s’envolait dans le noir de l’azur
et scintillait comme une étoile
au coeur-silence de la mémoire 

Eclats de gestes disparus
écho des voix éteintes
murmurant encore comme bat
l’aile de l’oiseau blessé 

La maison envolée m’avait laissé au coeur
un gouffre de douleur
sans fond sans mots

sans fin

collage Ghislaine Lejard

Traduire       ou

jouer sur      l’écho         des mots

le jeu de Lego d’un      je       à l’autre

d’un point à l’autre de     l’hémisphère

words like a bridge/pont

between works

pink gong qu’on entend

          Bingo

résonner entre

les mots qu’on       tend

entre les langues

tisserande sans filet

entre les mailles et les mails

lexique où l’on épingle les signes

dans le froissement des messages

télescopés syncopés          Hop et

back to the beginning again

les mots se cabrent et rebondissent

disent plus ou moins         refusent

les grilles et cinglent

vers d’autres rives

Retendre un pont

tout secouer

réamorcer redisposer

comme un puzzle

phrasal maze

        Mazel Tov

Tout vient à point

parfois

à qui sait attendre

On gagne à deux dans ce jeu

de ping-pong

et la balle des mots emporte le poème vers

d’autres destinées.

Il suffit au poète d’un mot

se détachant sur le fond bleu où se confondent ciel et mer

pour que le réel se double de son étoffe de mythes.

Les lettres brûlées de rouille d’INFERNET

sont soudain investies du même pouvoir

que celles inscrites au fronton de l’Enfer de Dante :

le vent sur la tôle rongée se met alors à mugir

Lasciate ogni speranza, voi ch’entrate,

et les cris des mouettes pleurent de l’outre-monde.

Le sable crisse sous les pas

volète entre les oyats

et les oyats meuvent

avec un bruit de cistres

leur lent drapé de houle rousse

Les racines creusent la dune

labourent la cendre du sable

et sourdement labyrinthent

tressant leurs longs doigts blêmes

autour du coeur de la matière

au creux noir de la parole

Les mots remontent de la mémoire

et cristallisent comme le sel

au pied de cendre des oyats.

.

.

Une « toile sonore » de Sophie BRASSART,

que je remercie de m’avoir invitée à dire/écrire un poème qu’elle accompagne d’une de ses encres –

à voir et à écouter en suivant le lien :

http://www.toilesonore.com/#!marilyne-bertoncini/uknyf

Le chemin s’éboule

dans l’outre-monde des paroles

Chaque pas soulève une poussière

d’or éteint qui tremble dans l’absence de lumière

bourdonnantes mouches grises

les mots sont un essaim en quête d’une reine

Ta tête est une ruche que grisent les mots d’or gris

des paillettes de mots dans le lit des grands fleuves

que traversent les morts lents et phosphorescents

tout un sable de mots que soulèvent tes pas

dans un chuchotement de vieilles feuilles mortes

au couchant

Orient espéré à l’issue du chemin

Orion Ariane ma soeur La Très Sacrée

tes pas tracent les mots dans ta danse secrète

dans l’outre-monde des paroles

dans le silence des choses

somnolentes

Le chemin qui s’éboule monte vers la lumière.

C’est le soir

l’ombre est un buvard

pour tes mots

mes beaux absents

Les mots ne t’appartiennent pas

ils traversent les coeurs

poreux

s’écoulent s’épanchent le long

des artères

fleurissent au bout de la langue

puis s’évaporent dans l’espace

avec la houle des marées

l’amère caresse

des vagues

J’écris d’un autre temps

d’un autre lieu

les mots traversent mon présent

et m’enveloppent de leur soie

L’araignée du souvenir tisse la langue.

La fourmi tire son fil dans la mémoire-coquillage

et l’aube s’irise du reflet des souvenirs

dans la forêt remembrée

.

Comme les ailes d’un papillon

se déplissent les feuilles-mots

dans la pelote du cocon

où leur frisson de soie agite le passé

sur le dédale sans pensée

.

La doulce douleur brode sa pluie de mai

sur les plaies qui s’effacent dans les lobes nacrés

de la mémoire-cicatrice.

Là où tremblent encore

des ombres d’un vert tendre

Ces mots au réveil – d’où venus?

Les membranes du sommeil

s’effilochent

les frondes bougent

avec un frisson d’aise

Les souvenirs s’effeuillent

aux branches des forêts

mortes

Le réel s’insinue

sous la peau du sommeil

les paupières obstinées

et les lèvres fermées

là où tremblent encore

des ombres d’un vert tendre

avant l’explosion du plein jour

l’essaim des cris

l’éclat des mots

la mort.

Le Loup du mur

Est-ce la tête de loup de la cour qui me faisait craindre la visite du loup dans les motifs du papier peint? Il fallait scruter la forêt des fleurs avant de s’endormir, y déchiffrer sa présence, la conjurer… Une veilleuse à mon chevet était sensée me protéger. Une petite madone luisait bleue dans la nuit, si je l’avais suffisamment exposée à la lumière dans la journée – il ne fallait pas oublier.

Quand le loup rôdait, pas moyen de l’éviter – des signes précurseurs – un air à la radio, du vent à la fenêtre… Je savais alors que je ne pourrais pas ne pas le trouver dans mon rêve – il fallait bien que je me rappelle le mot magique pour le dissoudre, mais je savais aussi que ce mot m’aurait échappé au moment de le prononcer.

Je me réveillais essoufflée, désespérée, le mot encore m’avait manqué – jusqu’au dernier souffle, au dernier cri – Maman!

une graine de vie :

Sur le bout de la langue,

l’éclosion du mot.

Lorsque la mort nous rêve

derrière ses paupières

une graine de mort germe

dans chaque mot

© Dominique Crognier

C’est le soir

l’ombre est un buvard

pour tes mots

mes beaux absents

 .

Les pages écrites sont-elle mortes

tant qu’elles espèrent un regard

la voix d’un lecteur

une bouche

ta main

livre en papier végétal de Brigitte Marcerou

Dans la paix verte

sa voix

infime

le filet d’une voix

où s’agrègent les mots

.
.

Le soyeux baillon du vent

pétale contre la bouche

qui taît les mots que tu mâches

ses mots de l’infra-monde palpitent

aux feuilles-lèvres du platane

Ebouriffés par le vol des agaces

ils essaiment comme les graines

des rousses akènes mûries (…)

la suite ici, sur Le Capital des Mots : http://www.le-capital-des-mots.fr/2015/02/le-capital-des-mots-marilyne-bertoncini.html

photo jl

…

Ecoute … la vrille

du mot

perce

l’écorce du silence

…