Dans l’espace apaisé surgissent mes pensées et l’île bleue où mènent en pointillé le dédale de la toile et l’échelle ajourée du voyage idéal. *

Mes pâles pensées tristes gravissent l’échelle du rêve vers quel espoir au bout du fil ?

  L’Œuvre du Temps :   Le souvenir est barbelé – il saigne sur le drap de l’aube.

    Dans les débris et les décombres du jardin l’aile estropiée d’un ange abandonnée à la rouille qui la mord.

Sous les écailles du béton  la mousse des forêts cachées  où les bacchantes saoules secouent leurs cheveux roux. cliquer sur le lien pour voir la vidéo : https://www.facebook.com/video.php?v=10201587306186102&l=8779230827742230274