Pourquoi est-ce qu’on écrit? Pourquoi est-ce que moi, j’écris? Et pourquoi est-ce que j’écris de la poésie? De la poésie – dans un monde dépoétisé, irréel à force d’être monétisé, rentabilisé, évalué… comment peut-on écrire de la poésie, traiter avec l’immatériel des mots, quand on vous dit que ça ne se vend pas, que personne ne la lit. Quand …
Mon texte sur le labyrinthe dans le numéro 2 de la jeune revue « cosmoréaliste » Jdmp (à commander à l’adresse suivante : journaldemespaysages@gmail.com), un grand merci à Pierre Saunier, Martin Wable et toute l’équipe :
. Les pages écrites sont-elle mortes tant qu’elles espèrent un regard la voix d’un lecteur une bouche ta main
Sous la pluie frémit l’oiseau – sous ses plumes, sa chair de cendre dessine un fin glyphe de nuit.
. . . Essaim d’abeilles la bassine bourdonne la buée sur la vitre trace des gribouillis et la gelée se prend dans le secret des pots.
De l’absence sans lieu d’au-delà des déserts de par-delà les mers où le temps ne s’écoule suivant les obscures blessures de la page vierge cherche, incis, l’élément secret que sinueusement trace la lettre avec lenteur à travers ses détours dans le flot de l’imaginaire et ses remous comme une houle De l’autre rive du souvenir écoute en l’oblitération oblique …
cliquer sur le lien : https://www.youtube.com/watch?v=HN8oZsmKEj0
Hiératique et obscure détentrice du Nom Secret Iris lancéolé Iridescente Isis grave fleur de poésie enclose au coeur de la parole réfrangible cristal du souvenir * Azur ou safran métalescente soie mince et flexible flamme palpitante et fugace aigue-vive tu t’élances sur le fléau du vide et dans l’instant Tout disparaît miroitant …
