Pourquoi écrire ?
Pourquoi est-ce qu’on écrit?
Pourquoi est-ce que moi, j’écris?
Et pourquoi est-ce que j’écris de la poésie?
De la poésie – dans un monde dépoétisé,
irréel à force d’être
monétisé, rentabilisé, évalué…
comment peut-on écrire de la poésie, traiter avec l’immatériel des mots,
quand on vous dit que ça ne se vend pas, que personne ne la lit.
Quand vos collègues vous disent
« je regrette, je n’ai pas de temps pour la poésie dans mon programme de Français. »
Quand vos amis vous disent
« c’est sûrement beau, mais je ne comprends rien à la poésie ».
Quand les éditeurs disparaissent ou vous renvoient votre manuscrit sans commentaire, ou pire encore.
Quand vous vous demandez si vous avez quelques lecteurs avec qui partager vos textes…
Oui, partager – c’est sans doute l’une des espérances qui font qu’on écrit – même si comme moi, on tend à repolir les textes si longtemps qu’ils parviennent rarement dans la boîte aux lettres d’un éditeur, qui risque de vous renvoyer… etc. (voir ci-dessus)
Partager – comme le pain de la vie - partes agere – agir et donner – les deux marqueurs essentiels de notre humanité.
Partager les miettes d’émerveillement que me procure le réel -
car le réel est une source permanente d’émerveillement – même dans sa douleur, sa violence, son obtuse différence.
Partager AVEC le réel – en faire partie.
Oui, partager : agir en poète.
Car il me semble qu’être poète aille bien au-delà du fait qu’on écrive et publie de la poésie. Certains poètes publient – certains écrivent et pensent être poètes – mais je connais nombre de poètes qui vous seront à jamais inconnus – parce qu’ils n’écrivent pas. Parfois même parce qu’ils ne parlent pas.
Oui, il est des poètes muets, dont la seule présence au monde vous fait partager le réel d’une façon vibrante.
Vibrer – voilà :
j’écris de la poésie pour vibrer
en accord avec le réel qui m’entoure
et m’enchante.
« Le Fourminautore » dans « Journal de mes paysages »
Mon texte sur le labyrinthe dans le numéro 2 de la jeune revue « cosmoréaliste » Jdmp (à commander à l’adresse suivante : journaldemespaysages@gmail.com),
un grand merci à Pierre Saunier, Martin Wable et toute l’équipe :
Les Yeux d’Argos
.
Les pages écrites sont-elle mortes
tant qu’elles espèrent un regard
la voix d’un lecteur
une bouche
ta main
Pluie
Haïku confit
.
.
.
Essaim d’abeilles la bassine bourdonne
la buée sur la vitre trace des gribouillis
et la gelée se prend dans le secret des pots.
Ecrire
De l’absence sans lieu
d’au-delà des déserts
de par-delà les mers où le temps ne s’écoule
suivant les obscures blessures de la page vierge
cherche, incis, l’élément secret
que sinueusement trace
la lettre
avec lenteur
à travers ses détours
dans le flot de l’imaginaire
et ses remous
comme une houle
De l’autre rive du souvenir
écoute
en l’oblitération
oblique réson affaibli
la pensée effacée
l’altération même de
l’imaginaire
qui s’y soumet
L’Oubli
pur
en dehors du temps
en-deça du souvenir
Oblat sacré qu’expose l’ostensoir
Vérité absente
soleil
sans
iris
La Vésubie, vidéo-poème
Les Noms d’Isis (extrait)
Hiératique et obscure détentrice du Nom Secret
Iris lancéolé
Iridescente Isis
grave
fleur
de poésie
enclose au coeur de la parole
réfrangible cristal
du souvenir
*
Azur ou safran
métalescente soie
mince et flexible flamme
palpitante et fugace
aigue-vive
tu
t’élances
sur le fléau
du
vide
et dans l’instant
Tout
disparaît
miroitant et spectral souvenir de la page
